---
title: 'Просто устал'
date: 2025-10-30
language: ru
project: ['Грёбаный бал']
repo: 'burmakin'
album: for-none-and-for-all
track: 1
seconds: 198
mp3Bytes: 7939261
explicit: false
en:
  title:
    translation: 'Just Tired'
---

<!-- Scaffolded from https://github.com/vovas-music/burmakin — Просто устал.flac,
     44.1 kHz / 16-bit / stereo.
     Replace this with the story, told once per language under a "lang:en" and
     a "lang:ru" marker, and put the words under "lyrics:" plus the language
     they are sung in. Each marker is an HTML comment, like this note. -->

<!-- lyrics:ru -->

Там, где на ладонях стынет пыль, забыв про всё тепло, что им дарил,
Там, где непонятно, есть ли смысл, а быть может, даже и не был,
Там по перекатам перекати-полем катит простенький этюд
Из оврага в гору и обратно, то страшась, то веря, что там ждут.

Покрывая километры, словно мертвеца бальзамом, для души,
Не надеясь на спасенье, просто так, по мышечной, пока дыши,
Наглядеться сквозь стекло, пока светило отмеряет крайний час,
В такт кардиограмма скачет, будто знает, что в последний раз.

Может быть, это просто устал,
А быть может, пора наконец доплясать
И послать этот грёбаный бал.

Я просто устал.

Стук, ночь, свет, взмах,
Звук, боль, смех, страх.
Ну что ж, пусть так:
Ты здесь, я — в мрак.

Может быть, это просто устал,
А быть может, пора наконец доплясать
И послать этот грёбаный бал.

Просто устал.

Да давно бы послать этот бал,
Но быть может, быть может, кто знает,
Но всё же, быть может, я просто устал.

<!-- lyrics:en -->

There, where dust grows cold on the palms, forgetting all the warmth that was given them,
There, where it’s unclear whether there’s any point, or maybe there never even was,
There, over the [riffles, like a tumbleweed][^perekati-en], rolls a simple étude
From the ravine up the hill and back, now dreading, now believing someone’s waiting there.

Covering kilometers, like a corpse with balm, for the soul,
Not hoping for salvation, just because, on muscle memory, breathe while you can,
To look your fill through the glass while the sun measures out the final hour,
The cardiogram jumps in time, as if it knows it’s the last time.

Maybe I’m just tired,
Or maybe it’s finally time to finish the dance
And tell this fucking ball to go to hell.

I’m just tired.

Knock, night, light, a sweep,
Sound, pain, laughter, fear.
Well then, so be it:
You’re here, I’m into the dark.

Maybe I’m just tired,
Or maybe it’s finally time to finish the dance
And tell this fucking ball to go to hell.

Just tired.

Should’ve told this ball to go to hell long ago,
But maybe, maybe, who knows,
But still, maybe I’m just tired.

[^perekati-en]: «По перекатам перекати-полем»: «перекаты» are a river’s shallow riffles, «перекати-поле» a tumbleweed, literally a “roll-over-the-field.”