Пролетая бескрылою птицею
Над дорогой, молчаньем усеянной,
Измеряя ушедшими лицами
Всё, что прожито и потеряно,
Через рытвины и распутицы,
Сквозь остовы церквей и околицы,
Отдавая себя позапрошлому, —
Пусть с остатком, да не делится.
Но однажды под вечер ноябрьский
Я открою скрипящую форточку,
Улыбнусь на вчера неурядицы:
Эх, забрать бы с собою хоть горсточку.
И когда, что предсказано, сбудется,
Когда створки на взмахе закроются,
Заметёт над крестом запорошенным
Новых лиц круговертица.